le délié surréalism qui j'aime

WEIRDOLOVE

Hoy soy feliz, hoy va a ser un gran día! Tanto sol entre tanta estrella, voy a descansar en sueño intenso hasta que reviente en alguna somnolienta alucinación babeante! Hoy prometo ser una niña buena, portarme bien y no hacer maldades. Bueno, a no ser que el caso lo amerite. Mejor, sin promesas, así me siento plenamente feliz, amor sin limitaciones.

llamado a la solidaridad

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Todavía me sigo preguntando si es que nací idiota
y nadie me lo quizo confirmar para no herir no se que, eso que supuestamente hay en mi.

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laguna mental interferida

Homicida vespertina trae tu aquí a mi ahora, sin temores.
No nos horroricemos, pero hay serpientes en mis pies, veneno gelatina que bebo,
modestamente gigante, sonrisa que intimida y ojos enarbolados.
Clamor! vuelvo a sumergirme, profundo hueco,
el conejo no está y ya él, tampoco.

mayo el oscuro

Un funesto escuchar reposó en mis palabras, descuidados labios en mis besos. Tortuosa agonía la tuya, aquella que ya no será mia. Porque una silueta inconclusa diviso hoy que, aunque me sienta como en casa, todos sus tonos incomodan tanto que permiten flagelación sin llanto. También risas con brisas de incandescencias, iridiscentes momentos que añorar. Añoro, antojo de un lapsus consecuente que vapulea mis caderas con inmensa eternidad. Tormentos de un tiempo que no regresaran, por haber elegido, por haberme sentado al lado del loco extraño que promete muerte un rato, y para siempre.

Té verde

Cada vez que suelo oír que lo inhumano es lo que repugna, me pregunto: ¿Será que tal vez, en vez de lo inhumano, sea lo meramente humano y la soberbia, tan humana como el hombre, no permite admisión? El secreto está en el fariseismo, en el poder moverse de aquí para allá sin obstáculo alguno, en fundamentar creencias patéticas que no hacen más que suplir el bochornoso acto de estar vivos. Devorándose la capacidad que permite ser el mejor bicho que habite el mundo, el universo, aquella de hacer lo que se te plazca. Convenciéndose repentinamente del éxito como si fuera un elemento vital, el que alimenta. Así si que se pueden hacer cosas buenas, rebosando en felicidad. Hasta que la muerte los separe.
Tan sencillo es persuadir con tan poco, satisfacerse. Un éxito inócuo que conmueve a millones, lo insensato. En lo único que creo es en la muerte, tan presente y turbia verdad, nobleza casta. Pero yo tampoco voy a ser infiel a mis convicciones, si a aquella la primera mi condición innata, la de ser humano; es lo único que resta.

¡Todo era amor!

Oliverio Girondo
(1891 - 1967)
escribe por mi,
mi estado hoy.









¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

NO TE AFLIJAS...
ESTAMOS VIVIENDO EL MEJOR DE LOS CIRCOS POSIBLES.